Stille Konzentration auf den Umschlag
In der Stille meines Arbeitszimmers zitterten meine Finger, als sie den Rand des Umschlags abtasteten, der auf dem Schreibtisch lag wie ein stummer Richter, der ein endgültiges Urteil fällen würde. Ich atmete langsam und bedächtig ein, den Blick fest auf den Umschlag gerichtet, als könnte ich durch bloße Konzentration die Wahrheit zum Vorschein bringen. Ich wusste, dass das Öffnen des Umschlags alles ändern würde – aber ihn versiegelt zu lassen, bot keinen Trost, sondern nur eine unruhige, nagende Ungewissheit.
Stille Konzentration auf den Umschlag
Erinnerungen an unruhige Nächte
Als ich so dasaß, kamen mir Erinnerungen an schlaflose Nächte in den Sinn – wie ich Jessica durch ihren ersten Liebeskummer hindurch tröstete, wie ich bei Marcus aufblieb, als er wegen der Grippe zitterte und schwach war. Jede Erinnerung war ein Zeugnis für die Rolle, die ich in ihrem Leben gespielt hatte, eine Rolle, die auf Liebe, Präsenz und Aufopferung beruhte. Und jetzt drohte dieser Umschlag, kalt und klinisch, all das auf eine Zeile genetischen Codes zu reduzieren. Wie konnte es nach all dem nur so weit kommen?
Die Erinnerung an rastlose Nächte
